Iba a un jardín que en mi memoria más antigua, la más esencial y al mismo tiempo subjetiva, era querido. De hecho, de una maestra de ese jardín tengo un informe escrito a máquina que guardo en mi mesa de luz. Me describe a los tres años con palabras tan sentidas, preciosas y esmeradas que me emocionan. Quiero creer que esa descripción es la de mi ser, y que es valedera, franca, y que perdura.
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