jueves, 31 de agosto de 2023

Una luna cuarto creciente

 

En mi sueño, primero iba por un bosque 

de pinos hasta que encontraba un claro 

que se volvía más y más un campo abierto

que me agradaba, y así, después, caminando,

descubría entre unos pastizales el cadáver 

de una vaca, me detenía a mirarla 

y de pronto, detrás del montón de carne podrida, 

saltaba una liebre y rápido se iba 

corriendo por la planicie. 

 

Yo la seguía al trote hasta la orilla de un lago,

pero la perdía de vista y jadeando en la orilla

descubría que los bordes de un iceberg flotaban 

sobre lo turquesa y calmo del agua.

Pero no podía dejar de buscar a esa liebre.

La había seguido hasta la orilla de un lago 

inmenso y no estaba por ningún lado…

Solo la luna estaba detrás. 

Un luna cuarto creciente.

 

 

 

 

miércoles, 30 de agosto de 2023

Escenas para la formación sexual de un zarevich

 

Arranca un concierto de piano. Se ve un lago congelado. Más atrás hay un bosque. Los troncos de los abedules son igual de blancos que la nieve. El cielo también es ceniciento; nada atraviesa el fondo. En el centro del lago, gracias a que el espacio es mejor iluminado, se distingue una bañadera. La luz va hacia el vapor. Se mejoran un poco más las luces y notamos que un adolescente está masturbándose acostado con su cuerpo en parte fuera del agua. Al costado varios siberian husky descansan. Todo lo demás está quieto. 

De pronto, se escucha un silbido los perros se incorporan y comienzan a arrastrar la bañadera como si fuera un trineo. También arranca un concierto de piano que, a medida que avanza, hace que el joven se masturbe con saña. La bañadera es impulsada por los perros cada vez más rápido hasta que, a la distancia, se ve a los perros y la bañera alejándose. 

 

Cae el telón bordó con ribetes dorados. En el palco imperial, el zar y la zarina aplauden con entusiasmo.

 

 

martes, 29 de agosto de 2023

Cuando los remeros se lanzaban por los canales

 

Cuando los remeros se lanzaban 

por los canales, subimos 

a la terraza para 

apoyados en la baranda 

quedarnos a la búsqueda 

de los roces casuales mientras el río 

iba oscureciéndose y los edificios 

intensificaban sus reflejos en el agua. 

 

Se movía bastante el agua.

Y atrás pasaban camiones y autos  

como caballeros medievales 

obligados por sus cruzadas.
Los carteles publicitarios 

estaban despintados

y todavía cantaban los pájaros.

Aquella vez dijiste que no sabías 

si el paisaje es algo inspirador para ellos 

o solo tienen muchas ganas de cantar.

 

 

 

 

lunes, 28 de agosto de 2023

El encanto de la tensión

 

Durante un tiempo intenté 

ser puro como la nieve.
Hasta que vi el tallo incipiente 

en lo blanco y descubrí 

el encanto de la tensión.

 

domingo, 27 de agosto de 2023

La flecha en el blanco

 

Por la falta habitual 

de un mínimo entendimiento,

el milagro, humilde y certero, 

como la flecha en el blanco, 

se presenta cuando las cosas 

logran ser mínimamente

de tu competencia.



sábado, 26 de agosto de 2023

Junto a ese roble

 

Junto a ese roble 

pasamos el día que llegamos 

expectantes por lo que vendría. 

Los desfiles de finales de año, 

los bailes de la mano, 

fuentes rebosantes de agua. 

No hay una acción o un recuerdo,

capaz de convencerme de que esa 

predisposición inicial ya no nos acompaña. 

 

viernes, 25 de agosto de 2023

El viejo roble

 

Nos dedicamos a levantar las hojas

que se desparramaron por el jardín,

en las inmediaciones de un canal

cada vez más desbordado por las lluvias 

ocurridas en el norte. 

 

Nuestros hijos se empeñan en ayudarnos. 

Vuelvo a recordar los cuadros 

que mostraban exóticos animales 

purificados por los colores de un atardecer

y busco la época en que la llegada del otoño 

nos motivaba a crear un óleo dotado 

de una luz capaz de tocar las enormes 

hojas de una alocasia. 

 

Debajo, nuestra perra nos esperaba.

Y  también estaba un roble 

desplomado sobre una calle 

apenas iluminada. 

Y me busco en esa calle 

al lado del tronco, 

ansioso por tocarlo.

jueves, 24 de agosto de 2023

El agua de un cántaro

 

Ese cuadro, comentaba, no es abstracto. 

Si lo ves bien, dije, habla de pantanos 

donde una cigüeña mira unos cuervos 

que graznan alrededor. Veía posibilidades 

parecidas en los tachos de basura 

echados en la vereda, a lo largo de la calle, 

quietos bajo la luz.

 

Frente al río, gracias al viento, 

tu cara no tenía un rasgo de imperfección 

tampoco de soberbia. Unos pájaros, 

pequeños, simpáticos, de dos colores, 

nos acompañaban.

Por un instante, me pareció 

que el río se quedaba quieto.

 

Esa noche te soñé junto al fuego 

y un rebaño de ovejas. 

A un costado, copiabas un poema 

de Rilke que habla sobre unas hortensias. 

Me decías: “Quiero de vos mucha entrega, 

un enorme trabajo…”, y en el papel 

mis trazos se volvían la luz del sol

reflejada en el agua de un cántaro. 

 

 

 

 

 

miércoles, 23 de agosto de 2023

Su recuerdo

 

En el fondo del jardín había un árbol 

con una cuevita en su tronco. 

De ahí esperaba que saliera una estrella. 

Y en ese tiempo también 

sufría una falta de paz 

que había avizorado una vez en una iglesia.

Su recuerdo, de alguna forma, 

era lo mejor de mi vida.

 

martes, 22 de agosto de 2023

Cuando los remeros se lanzaban por los canales

 

Cuando los remeros se lanzaban 

por los canales, subíamos 

a la terraza y apoyados en la baranda 

nos quedábamos a la búsqueda 

de los roces casuales

frente al río oscureciéndose,

los grandes edificios 

y sus reflejos en el agua. 

 

Se movía bastante el agua.

Y atrás pasaban camiones y autos  

como caballeros medievales 

obligados por sus cruzadas.
Los carteles publicitarios 

estaban despintados.

Y cantaban los pájaros.

 

Aquella vez dijiste que no sabías 

si el paisaje es algo inspirador para ellos 

o solo tienen muchas ganas de cantar.

 

 

lunes, 21 de agosto de 2023

En mi sueño

 

En mi sueño un día por el campo 

me paré frente al cadáver de una vaca 

y vi el momento exacto en que detrás 

del montón de carne podrida 

saltó una liebre y rápido corrió 

hacia un potrero de alfalfa. 

Y en alguna parte del sueño

los bordes del iceberg flotaban 

sobre lo turquesa y calmo del mar.

La luna estaba detrás. Un luna

cuarto creciente, pensaba.

 

 

 

domingo, 20 de agosto de 2023

Sobre el canal

 

Siete en punto. Amanece.

Del otro lado del canal una mujer 

llega apurada a una escuela que está 

junto a una pequeña iglesia. 

Una maestra seguramente.
El día nublado tiene un silencio complejo.
Las formas emergen tensas en mi cabeza. 

Buitres que me miran impávidos.

sobre un auto quemado.

Otra vez los instantes finales de una película 

que no termina con buen ritmo.

Intento entonces volver a esa pequeña iglesia, 

al canal y a las nubes, ver bien 

esas nubes, así como están, 

espesas sobre el agua.



sábado, 19 de agosto de 2023

La tortuga

 

En el pueblo donde estuve

con mi abuelo algunos veranos

me pregunté con el sol en la cara 

cómo liberar lo que es duro.

Y me pregunté después si alguien más 

vio en algún momento de la noche 

una tortuga que de pequeña 

es simpática y cuando crece 

es grande, adusta y te mira.

 

 

jueves, 17 de agosto de 2023

Una mirada de belleza

 

Con el sol de la mañana 

en el borde de la fuente permanecí 

a un costado de un pasto pobre 

y desmerecido. Muchos iban y venían,

quise creer que capaces de ayudarme 

si necesitaba una mirada de belleza.

 

 

 

 

 

miércoles, 16 de agosto de 2023

Una bandada de patos

 

Tal vez porque esta noche

las olas apenas tocan el muelle, 

todo está quieto, se fue el viento,

siento la luna llena más cercana.

¿Su luz en el mar es un sendero 

que me podría hacer caminar

sobre el agua? Solo me lo pregunto

y cuando la miro de nuevo, 

sobre las sutiles líneas del blanco,

pasa una bandada de patos.


martes, 15 de agosto de 2023

Una lagartija al sol

 

Pasa un tren y cuento:

Cuarenta segundos y ya no está.

O más bien, lo veo a lo lejos 

perdiéndose para siempre 

y trato de imaginar qué había antes del tiempo. 

Pero no aparece nada en mi cabeza.

Búsqueda imposible, pienso. 

En todo caso, no debiera angustiarnos 

no tener otro objetivo que encontrar 

una lagartija al sol sobre un piedra 

que conserva el rocío de la primera mañana.

 

lunes, 14 de agosto de 2023

Esperanza

 

Gracias a esa rosa 

descubrimos el obelisco filoso 

que produce la angustia que responde 

a un estado que no sé de dónde viene, 

pero intuyo responde a vivencias 

que han quedado en el río 

para que las rescatemos en balsas que van 

mientras la luz de las estrellas nos tocan.

 

domingo, 13 de agosto de 2023

Algo había en nosotros

 

Algo había en nosotros.

No sé bien qué. Una luz tal vez, 

un punto luminoso venido 

desde un lugar húmedo y lejano, 

ínfimo y potente 

desde donde nació una rosa 

blanca, frágil por fuera, espléndida 

por dentro, llena de la sutil adoración 

que su íntima luz le daba.

 

 

sábado, 12 de agosto de 2023

Casas de piedra

 

Busco en el cuadro crear el lugar 

donde el sutil diseño de los arbustos

recuerde esas casas de piedra 

con árboles inmensos alrededor 

en donde la belleza sea 

el producto casi exacto 

de ciertas ideas.

 

viernes, 11 de agosto de 2023

Contemplaciones fugaces

 

No hay una acción o un recuerdo,

capaz de convencerme de que esa 

predisposición inicial 

ya no nos acompaña,

porque más que nada 

creo en las contemplaciones fugaces.

Los más sabios, alguna vez,

al final del día, decidieron 

dejar que unas niñas desaten 

los lazos que nos unen a los muelles 

donde los barcos reposan.  

 

Mejor concentrarnos en lo que no podemos precisar.

Todo sucedió, imagino, para que estemos hoy,

hombro con hombro, frente al río, ya no más 

perturbados por las aglomeraciones de personas 

en busca de una razón que los contenga.

 

jueves, 10 de agosto de 2023

Barcos semihundidos

 

 

En ese tiempo

las margaritas crecían 

y para mitad del verano 

se desmoronaban 

por su propio peso.

De los infortunios 

hice un compendio de temores 

que me ataron a un palenque

del cual intento salir, 

pero el recuerdo de un fuego lejano 

alrededor de barcos semihundidos

me alcanza.

 

miércoles, 9 de agosto de 2023

El agua golpeaba el muelle

 


El agua golpeaba el muelle.

Vi una iglesia construida 

sobre pilares. Me fijé bien 

donde sonaba el agua.

No quería estar separado
del agua. En mi visión
 iba, 

recalaba en el fondo, subía 

entre algas verdes, larguísimas,  

emergía por instantes.

 

martes, 8 de agosto de 2023

Un gran obelisco negro

 

Espero en mi balcón

la llegada de un pájaro.
No sé si llegará pronto, 

pero confío que si no es así, 

seré capaz de volverme un zorro 

en viaje por el bosque 

hasta encontrar uno.

 

 

Y así poder aislar 

la tensión del recuerdo específico

y solo y tranquilo, bajo 

la copa de un gran árbol, 

dejar esa tensión en la forma

de un gran obelisco negro.

 

lunes, 7 de agosto de 2023

Y fui alguien feliz

 


Se pierden las gotas de la lluvia 

en los charcos y en el pasto. 

Un manto cubre una virgen 

frente a la cual unas viejitas rezan.

La lluvia cae suave. 

A un costado, un perro 

busca en la basura.
Más allá, el mar se repite.

En la mesa de un bar,

anoto estas imágenes

y rememoro otras.

Ayer salí a pasear a mi perra 

después de un calor agobiante.

 

La noche no había mejorado el clima.

Así que me dormí con dificultad. 

En la madrugada se desató la tormenta.
Cuando me desperté el viento era fresco. 

Abrí las ventanas para ver cómo se movían

los árboles. Y así era: las nubes se habían ido, 

los pájaros cantaban. Y fui alguien feliz.

Alguien feliz venido desde la antigüedad.

domingo, 6 de agosto de 2023

Felizmente corre

 

 

 

Hay imágenes, palabras y momentos 

que me asaltan sin un sentido específico.

Indios que atacan una diligencia.

Y arriba veo buitres que vuelan en círculos.
Pero hay gente también en mi cabeza 

que vive en la pradera de las montañas.

Gente afortunada.

Y así, pensando en ellos,

y sobre todo en esa pradera,

me vi perfectamente delicado 

y dócil cerca de las ranas 

sobre plantas acuáticas 

donde no parece pero el agua 

felizmente corre.

sábado, 5 de agosto de 2023

Personas afortunadas

 

Se despliegan durante la noche

imágenes espeluznantes 

y cuando amanece las cosas 

vuelven a tomar su forma.

Muchos son barcos semihundidos 

en la bahía.

 

Desde el muelle la luna parece 

más cercana en su blanco refulgente.

Cuando mirás bien, en sus parcelas imaginarias

te parece ver una bandada de patos.


Hay imágenes, palabras y momentos 

que te asaltan sin un sentido específico.

Indios que atacan una diligencia.

Y arriba buitres que vuelan en círculos.
Pero hay gente también en tu cabeza,

gente que vive en la pradera de las montañas.

Personas afortunadas.




 

viernes, 4 de agosto de 2023

Las luces del cielo

 

 

Vimos los festejos de año nuevo

de la mano, contentos junto con gente 

que también parecía feliz.

Esos fuegos felices van a terminarse,

y lo mismo las estrellas, pensé.
Como sea, ahora eso no importa,

me quise tranquilizar, y volví a fijarme 

en las luces del cielo.

 

 

 

jueves, 3 de agosto de 2023

La luz que ofrece el final del día

 

No hay una acción o un recuerdo,

capaz de convencerme de que esa 

predisposición inicial ya no nos acompaña. 

Todavía creo en las contemplaciones fugaces.

Porque incluso los más sabios, alguna vez,

advertidos por la luz que ofrece el final del día, 

se volvieron hacia sus latidos, y ajados y solícitos

crecieron sin adentrarse en juicio categóricos.

No conviene, dijeron. Mejor dejar 

que unas niñas desaten los lazos que nos unen 

a los muelles donde los barcos reposan.  

miércoles, 2 de agosto de 2023

Los desfiles a caballo

 

Recuerdo un roble que se desplomó 

sobre una calle apenas iluminada. 

Y me busco en esa calle, firme, 

al lado del tronco, ansioso por tocarlo.

 

Ese tronco fue incipiente y frágil 

y después voluminoso. Pasamos a su lado 

muchas veces, ajenos de su presencia.

 Hablo de nosotros el día que llegamos 

a esta casa expectantes por lo que vendría. 

Los desfiles a caballo, los bailes de la mano, 

las fuentes rebosantes de agua.

martes, 1 de agosto de 2023

Nos dedicamos a levantar las hojas

 

Nos dedicamos a levantar las hojas

que se desparramaron por el jardín,

en las inmediaciones de un canal

cada vez más desbordado por las lluvias 

ocurridas en el norte 

y, viendo a nuestros hijos, 

empeñados en ayudarnos, 

vuelvo en mi cabeza a los cuadros 

que muestran exóticos animales 

purificados por los colores de un atardecer, 

y pienso en los años 

en que la llegada del otoño 

nos motivaba a crear un óleo dotado de una luz 

capaz de tocar las enormes hojas de una alocasia 

donde debajo una vieja perra 

aguardaba la llegada de su benefactor.

 

En la tierra helada

  Pero a los pocos días, andando por el jardín de tu casa, pisé unas hormigas y aparecieron de nuevo las tragedias que podrían tocarme en la...