Los grillos cantan;
los camiones pasan a lo lejos
en un frío impecable.En los potreros,
echado en el pasto,
veo girar luciérnagas:
en sus propios mundos,
tal vez en otros tiempos.Las miro como me mira Dios:
incapaz de hacer nada por ellas.
De regreso, en la bajada, mi hijo me intenta explicar dónde quedan lotes libres en el club de campo que vamos los fines de semana. Pero sus...
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