Supongo que la escritura es una manera de ejercitar la voz hasta que retenga algo del tiempo. Pero eso es un imposible. ¿Por qué nos acordamos de ciertos momentos sobre otros? Muchos son intrascendentes, vacíos en apariencia y sin embargo permanecen grabados como una ola muy anunciada que desde siempre quiero pintar. Pero no soy capaz porque cuando lo intento solo veo los fantasmas de mi infancia todavía en las playas, los días sin viento, en la soledad que me genera estar entre muchas gente sin que se escuche un pájaro. Tal como nos pasó un día de invierno en pleno desierto. Pero esa vez fue distinto. Es verdad, no se escuchaba un solo pájaro, pero estábamos contentos viendo lo terroso y lo rojo, lo oscuro y blanco y arriba, en las montañas, dijimos que todo era frío y salvaje como nosotros.
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