Son casi las dos de la tarde. Llueve, está frío. Avanza el otoño en Copenhague. Paro a tomar un café cerca del estadio nacional y me quedo fijo en una iglesia que veo enfrente. La miro para entender, sentir más bien, la esencia de la estructura que tiene su torre de ladrillos a la vista, y que supongo ha visto montones de cosas interesantes desde que se levantó hacia el cielo, y en donde miles, cientos de miles tal vez, de pájaros han visto también montones de situaciones fantásticas que no han quedado registradas en ningún lado. Y entonces, cuando voy al baño, la veo tomando un cortado en vaso sentada en la barra. Es la mujer danesa que un poco antes entró al lugar. Y cuando vuelvo del baño, ella me mira, apenas, y entonces me juro que voy a registrar al menos el momento en algún lado. Y cumplo.
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