Día fresco que tiende a estar cubierto de nubes y algo de viento. Durante la noche permanecí un buen rato inmerso en las marañas de sensaciones y secuencias que me permiten suponer que mi ser capta demasiados estímulos y después no es capaz de decantarlos, muchos menos de entenderlos. Parece que existe una dimensión a la que apenas accede; un mundo interior que está en diálogo intermitente con el exterior y que, en lo esencial, tiende vivir su propia historia. O más bien, intenta crearla en función de que los elementos del mundo exterior no le dan garantías de nada. Nadie parece estar pendiente de los destinos del prójimo. Solo queda confiar en Dios, pero ese es un salto demasiado irracional. O más bien, incierto, y además teñido de una simplicidad tan grande que parece vacía. Por supuesto se podría desplegar, pero desde cierta confianza, que debe ser verdadera y, por lo tanto, si no es sentida no vale.
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