Cuarenta y tres años

Íbamos con mi padre,

por primera vez en tantos años,

en un colectivo sentados en el asiento de atrás.

Veníamos de ver a una contadora en un barrio alejado

y habíamos conversado, como tantas veces,

de las vicisitudes de la vida, como ser 
que él me había tenido con mamá de joven,

cuando todavía no estaba recibido, –era pobre dijo-

y ahora, de pronto, yo iba a cumplir, nada más y nada menos,

cuarenta y tres años.

Me siento un poco grande y un poco chico,

pensé.

Pero opté por decirle 

que de ese escenario acuciante 
había salido airoso. Y él me dijo:

Hacemos lo posible y dejamos a Dios

lo imposible. Y me pareció bien.