Un camino, el del pintor, lleno de momentos en donde la búsqueda es superada por otra búsqueda sin que al final se pueda saber mucho. Los aires del frío de la montaña, la poca luz, lo soñado entonces que se repite, pero a cuenta gotas. Sin embargo, hay un ánimo, y persiste, continúa y tiene un nombre: el canto de los pájaros. ¿Qué sería de nosotros sin ellos? Ahora sé que ellos son los habitantes más antiguos del mundo. Son los más cercano a lo monstruoso; por eso cantan con dulzura inigualable.
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