Ayer a la noche, nos juntamos con mi mujer a cenar en un restaurante a la vuelta de casa. Ella eligió una mesa pegada al ventanal que da a la calle que nos permitió, al rato, cuando apareció una amiga suya que volvía a su casa, que entrase a conversar con nosotros. Nos contó la muerte de su padre: a los 94 años, de su mano. No me quiero morir, le dijo frente al final. Hasta un mes antes había gozado de buena salud, agregó.
Mientras ella hablaba, en mi cabeza vi salir humo negro de la gran chimenea del patio central del Palacio de Justicia, monumental. Ojalá hubiera asumido el final con más serenidad, dijo nuestra amiga. Con más templanza, agregué yo. Y ella respondió: Sí, tal cual, con entusiasmo, esperanzada con ese legado.
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