Buenos Aires. Mi casa y al mismo tiempo mi historia hecha con el tráfico, los ruidos ensordecedores que a veces me empujan, sin que lo busque, hacia un pájaro en un árbol en un pulmón de manzana, incluso donde no hay vegetación aparente.
También están las noches. Una tras otra. En algunas viajé en un tren excitante, prometedor. Pocas chicas pasan en las ráfagas. En un taxi, una mano aprieta la mía. Una sonrisa y la promesa de decirme algo en el próximo semáforo. Y cuando nos detuvo, ella me lo dijo al oído. No recuerdo qué. Solo quedó en mi recuerdo la sonrisa y un nombre sin apellido.
Nada pesa frente a esa sonrisa cómplice. Todavía está detenida en un semáforo de una avenida que conozco de memoria. Demasiado tráfico, pero qué importa. Todavía vibra cuado paso por esa esquina de noche de regreso a casa y me detengo.
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