En la casa de tus padres, el reloj de pared era un buitre con alas de ébano. A un costado, en un óleo de buen tamaño, unos pescadores con sombreros de paja arrojaban sus redes. Los sillones del living eran “Chester”, decía tu madre, pero a mí me gustaban más las alfombras persas del comedor y el vestíbulo, y sobre todo las arañas de bronce que simulaban rosas en las lámparas.
Esa tarde, en la mesa, cuando se llevaste una ciruela a la boca, sentí la necesidad de serenar a mi cuerpo, aunque más tarde debiera hacer lo mismo y mi ansiedad otra vez fuese una espesura gigante. Era la hora del té y en la tetera veíamos las hebras. Son de la India, dijiste. Diminutas, unas pocas habían pasado el colador y nadaban en el agua, y las bebías.
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