Esa noche soné con una sortija agitada por un hombre de guardapolvo azul. El mismo que estaba en la plaza de mi infancia. Esta vez estaba parado al costado de la cama mientras tus padres, para entonces muertos, seguían acostados. Mientras rezaba, en el sueño, presa de un ataque de furia, ese hombre de pronto desparramaba los frascos de perfume sobre la cómoda y se daba vuelta a mirarme. Entonces, quería decirle que se calme. Lo había visto tantas veces en mi niñez, pero no recordaba su nombre.
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